menudo picapedrero

Escobas pa'l olvido

2011-04-20T00:15:00.004-05:00

Venden por ahí, unas escobetillas para atar a la cintura. Con el vaivén propio del andar, pueden eliminar unos cuantos obstáculos del camino, si son colocadas de frente (sería fácil caer, si los pies son inquietos o disléxicos); sin embargo, si son colocadas hacia atrás del cuerpo, irán borrando las posibles huellas del andar, este es sin duda su tinte tenebroso. El precio puede ser alto. Tales escobetillas son inútiles para las personas que gustan correr por laderas y colinas, debido a que el vaticinio de un sentimiento de incomodidad, les asalta desde antes de comprar la escobetilla -¿y cómo se supone que correré?- A otros les resulta chocante, que una escobetilla, dibuje pendularmente un futuro inmediato para los pies y deciden, en el acto, echar a andar por caminos no trazados o inquietantemente trazados.

Pero hay otras personas que miran con anhelo e incluso, con impaciencia, la aparición en el mercado de la siguiente escobetilla, nueva y mejorada: para aceras de tantos centímetros de grosor, con el mecanismo-rotor más afinado... A ellos, les resulta un tanto incomprensible, que no las compren los viajantes de caminos sinuosos, y pensándolo bien, que 'aún queden' praderas o escarpadas montañas en las que no se distribuyan caminos y personas según las reglas de tránsito vigentes. Los fabricantes de escobetillas, son casi todos de la misma familia y se enorgullecen de sus abuelos, quienes fueron los primeros fabricantes de aceras y calles bien trazadas para los viandantes; de fábricas y de ese mecanismo casi perfecto que mide el tiempo siempre presente.

Albert Pla - El Lado Mas Bestia De La Vida

2010-10-12T08:06:00.000-05:00

santo y seña

2009-07-08T11:33:00.000-05:00

Pídanle sus credenciales a la locura, porque en estos días de tanta oculta intención y por el contrario, de tan pública elección, supongo que hasta la locura debe mostrarnos sus credenciales de legitimidad y autenticidad. Por cierto estos temas se han puesto de moda: chinos musulmanes, árabes cristianos, traductores polacos de la obra de Rulfo, etc. Y es que resulta que en la democracia funcional, los papeles invertidos quedan mejor, pues la minoría convoca a la mayoría en defensa de sus intereses particulares del patio de su casa, no se extrañe el lector si a las puertas de su casa llega un tríptico anunciando las ventajas de no tener los cuerpos de islas e islotes, callosidades y archipiélagos, que por arte de magia han desaparecido en el contorno de la zapatilla de nuestra geografía, bajo el extraño argumento de que "hay que limpiar las irregularidades para acabar con todos y cada uno de los ACCIDENTES geográficos que hay en el territorio", esto sería cercano a la guerrra contra el narco (menudeo) y los acuerdos migratorios. Pero eso sí, tengamos la decencia de saber, en tiempos electoreros, que desde Voltaire, Rousseau, Montesquieu, todos ellos señores impertérritos en el ámbito combado de las cenizas del tiempo; hasta Mojarro.... jejeje; que todo aquello que dijeron... lo refirireron a su tiempo (criterio de verdad de Les luthiers) y que hará falta destreza, (o siniestreza) y su juego serio-lúdico para situarnos en el cambiante escenario de nuestro propio tiempo. Y que no se ataque a la papeleta en blanco, con que no es un movimiento importante pues hay partidos políticos que han quedado sin registro (otros desafortunadamente no) y el abstencionismo nulificador, ese tesoro de la isla Barataria, ha hecho, paradoja impoluta, más eco.

escepticismo militante

2009-04-24T12:15:00.000-05:00

¿pertenezco?

Agradecemos

2009-01-30T10:56:00.000-06:00

Estás parado junto a la puerta, esperando emocionado a que llegue el día.
Y qué otra cosa podías hacer. Además agradecer al casero estos graves momentos posteriores. Ahora que perteneces a ese sector reducido de “los corridos”. Podría parecer interesante pero no es ni sexual, ni musical, no. Sencillamente has sido botado. Vamos pues a ver que tiene eso de extraordinario.
Ni siquiera has prestado atención a la vestimenta, y el aspecto general del casero ha sido el de un sujeto del que tienes algunas malas referencias y crees que está loco o es bipolar. Algunos hombres son tan interesantes…
Es curioso, pero por un breve instante, desaparecieron los roles sociales – te creíste el cuento de que los caseros eran personas amables ofreciendo hogares a los moradores, que eran trashumantes en busca de dónde dormir y bañarse –.
Lo interesante es que, en esos momentos en que el arrobamiento te desnuda y lo que miras enfrente se transforma en algo irreconocible aunque inobjetable (y piensas sólo en desbaratarle la cara y dejarle bien claro que sabes que no paga en hacienda y que su edificio ya se habría caído de no ser por que está construido sobre roca caliza), lo interesante es pues, que mientras miras y miras hacia ese lugar que ocupa el casero, que se ha emplazado como el dique de su río llovido de emoción -espacio primero, luego una leve sombra y al final, no puedes más que darte cuenta que has estado hablando con un espejo de carne, flujos, piel, historia, manos, ojos, rostro…- Y te da la impresión de que sientes asco imaginarlo pero así es, y poco a poco se forma en tu mente la frase: “¡eres tan humano como yo!, pero eres el imbécil que me reclama sobre mi vida cotidiana, ¿acaso sabes algo de mi?”
Los insultos han ido desplazando a los argumentos, que salen de escena sintiéndose mediocres y engañados, y de pronto lo sabes. Has estado desperdiciando tu precioso tiempo en repulsas y esgrimas de poca monta, escuchando trucos baratos de retórica. Haciendo mierda, en suma, cuando podías haber caminado en círculos o comido un pistilo o contado un sector del cielo nocturno, o quizá armado el escritorio nuevo, vaya pieza de utilidad para apoyarse y escribir (algo mágico debe haber entre el sustantivo y la actividad), tal vez podías haber preferido hacer el amor, cocer por fin las piezas de barro, beber una cerveza, susurrarle al viento nombres desconocidos, haciendo la historia de magos telúricos que robaban a la comida de la putrefacción. O quizá saludando a tu vecino silencioso, como tantas otras veces y de quien, ahora claro, sabes que fue el que te envió la fuerza de la censura por medio de la autocensura, elementos que crecen en el mundo, a pesar de que sus instrumentos suelen ser cárceles, puñales, elecciones, metrallas, tanques y otras rarezas; esta vez sirvió un mensaje de celular modestamente redactado acusando del delito de quebrar la varita de silencio en medio de la mañana.
Aún a pesar de todo lo que pudiste hacer en lugar de lo que hiciste, algo queda sobre el oleaje porque es más liviano que lo demás. Permanece como memoria de la imagen, de dos o trece sujetos con voces y discursos distintos, que se empecinan en colocarse por encima de otros, por considerar lo absurdo que tiene pararse así frente al mundo, por creerle irremediablemente contaminado de sinrazón. Negando el espacio de fecundidad (que es de todos y de nadie) que duerme, anhelante, a la espera del poeta que lo logre desenladrillar.

Sigues entonces esperando con emoción.
Podemos decir entonces: Pedro, sigue leyendo con recelo tus mensajes de celular. Te damos las gracias.

MAHMUD DARWISH

2009-01-09T00:26:00.000-06:00

Pasajeros entre palabras fugaces:
Cargad con vuestros nombres y marchaos,
Quitad vuestras horas de nuestro tiempo y marchaos,
Tomad lo que queráis del azul del mar
Y de la arena del recuerdo,
Tomad todas las fotos que queráis para saber
Lo que nunca sabréis:
Cómo las piedras de nuestra tierra
Construyen el techo del cielo.

Pasajeros entre palabras fugaces:
Vosotros tenéis espadas, nosotros sangre,
Vosotros tenéis acero y fuego, nosotros carne,
Vosotros tenéis otro tanque, nosotros piedras,
Vosotros tenéis gases lacrimógenos, nosotros lluvia,
Pero el cielo y el aire
Son los mismos para todos.
Tomad una porción de nuestra sangre y marchaos,
Entrad a la fiesta, cenad y bailad...
Luego marchaos
Para que nosotros cuidemos las rosas de los mártires
Y vivamos como queramos.

Pasajeros entre palabras fugaces:
Como polvo amargo, pasad por donde queráis, pero
No paséis entre nosotros cual insectos voladores
Porque hemos recogido la cosecha de nuestra tierra.
Tenemos trigo que sembramos y regamos con el rocío de nuestros cuerpos
Y tenemos, aquí, lo que no os gusta:
Piedras y pudor.
Llevad el pasado, si queréis, al mercado de antigüedades
Y devolved el esqueleto a la abubilla
En un plato de porcelana.
Tenemos lo que no os gusta: el futuro
Y lo que sembramos en nuestra tierra.

Pasajeros entre palabras fugaces:
Amontonad vuestras fantasías en una fosa abandonada y marchaos,
Devolved las manecillas del tiempo a la ley del becerro de oro
O al horario musical del revólver
Porque aquí tenemos lo que no os gusta. Marchaos.
Y tenemos lo que no os pertenece:
Una patria y un pueblo desangrándose,
Un país útil para el olvido y para el recuerdo.

Pasajeros entre palabras fugaces:
Es hora de que os marchéis.
Asentaos donde queráis, pero no entre nosotros.
Es hora de que os marchéis
A morir donde queráis, pero no entre nosotros
Porque tenemos trabajo en nuestra tierra
Y aquí tenemos el pasado,
La voz inicial de la vida,
Y tenemos el presente y el futuro,
Aquí tenemos esta vida y la otra.
Marchaos de nuestra tierra,
De nuestro suelo, de nuestro mar,
De nuestro trigo, de nuestra sal, de nuestras heridas,
De todo... marchaos
De los recuerdos de la memoria,
Pasajeros entre palabras fugaces.

s/t

2008-07-01T02:10:00.000-05:00

Cada día siento que me faltará la fuerza para continuar. No es una verdad certera que dé en el corazón de la duda, más bien es la precaria manera de saber que estoy vivo y que aún tengo mis manos, mi corazón, mi piel y mis necedades; es como hacer un trabajo con muy poca disciplina, parecido a despertar en la mañana y tratar de encontrar una manera en que algo de lo que sucede tenga una afortunada trascendencia en mi memoria, tan abrazada últimamente al doble filo del permanecer y aniquilarse.Aún así a pesar de la condena de esta triste existencia, mediada en la condición de lo que quiere y lo que logra uno hacer, sigo tomando mis papeles, sigo haciendo lo que se supone debo hacer, cumplir con esto o aquello, y mantengo en un anhelante suspiro latente lo que no puedo decir, que es que se me revienta el pecho con el látigo de espuma de una cicatriz que desaparece en medio de la noche.

Así las cosas...

2008-04-29T15:25:00.000-05:00

Ha empezado a escasear esa bella sustancia que se llama libertinaje. La noble bebida despierta ánimos llenos de júbilo y ante la mesa y los amigos, fluye con una naturalidad honesta y fraternal. Ese infierno florido de la ansiedad contumaz aparecida hacia los despuntes alborosos, se ha excusado del peregrinar entre las ficciones orgullosas de misterio y los breves y distanciados escapes hacia el éxtasis derramado entre los contornos de dos pares de labios humedecidos con el tibio juego del vino amoroso y el festejo lúdico de nuestro triunfo ante la sensatez.
Stuart Franklin
CHINA. Beijing. Tien An Men Square. 1989.

hablando de coyunturas

2008-04-23T00:05:00.000-05:00

"La democracia es el proceso que garantiza que no seamos gobernados mejor de lo que nos merecemos".

Bernard Shaw

Maniplunio

2008-04-13T20:48:00.000-05:00

Las palabras, fieles siluetas de una vida mejor, detrás de una máscara de pan y de alegría han hecho cómplice a una mirada traviesa al interior de los insectos.

2008-02-19T16:17:00.000-06:00

La aparición del viento no ventea ni me despeja
antes me llena de cobre y tierra.
No es por mí que mis adentros sufren vaguedades
ni mi aleteo detenta la solidez del viento.
Vivo, anhelante, en el error se descubren
velos marinos y aguas de cristal. Mi amor
no quiere poner más cortinas, ni atajos: tiene sed
de ser, de perdurar en un instante
no en una turbera ni en una momia
sino en el lento cosquilleo de la sangre
que ya no está apretada, en gotas y en kilómetros.
Al precio de ser, corresponde el dolor de la memoria
vacía, hueca de nostalgia llena. A nuestras horas
las hemos ganado en el fragor de la batalla
de la luz con la mentira del olvido,
y la materia obligada de la noche
eres tú cuando no te enturbia el paso seco
del sueño perdido.

Del Aleph a la Z

2008-02-13T10:36:00.000-06:00

En un cuento de la literatura de Borges de cuyo nombre no quiero acordarme; un afamado pintor, al parecer napolitano, ha debido empeñar un cuadro (que aún está vislumbrando), en prenda de su estimación por aquel hacia quien el halago se encamina.

Buenas y crueles formas tiene la vida para presentarse a nuestros incautos ojos, que paulatinamente, se cierran y marchitan. De mala leche, la muerte asalta a nuestro pintor, antes incluso de que haya dado comienzo a su prometido regalo. Su promesa de recrear cualquier paisaje queda en pie luego de que el lienzo desnudo destinado a albergar el montaje final de la obra, llega a la sala del prometido, el SR. Fulanito de Tal.

Quizá las promesas que quedan fatalmente sin solución, una vez hechas con la confianza de poder realizarlas, sean las que más importan, no porque venga en esto la necesidad de satisfacer esa debilidad obligada socialmente y que todos parecemos compartir por la "vida plena", a mi parecer sólo alcanzable con la muerte; sino que gracias a que permanecen detrás de lo posible, quedan latentes.

Sin embargo el poder estético de las promesas que han quedado sin cubrirse de sereno, esa ausencia de vértigo porque nada de lo que se haga o se diga puede encasillar al lienzo desnudo, al amor no hecho, al hijo nonato; se potencia al punto de la conmoción, cuando algo que se promete se ve amorosamente reflejado en el espasmo presente y pretérito de lo que tuvo lugar hoy, hace cinco minutos en tu mirada al ver que regresaba de la guerra hace 30 años, en la forma en que hicimos el amor o vimos la última película de Bergman.

Cuando estábamos dispuestos a hacer todo tipo de promesas, es decir hoy muy temprano con los labios juntos y los rayos de sol bañando un costado de la casa, desperté sin tí.

A lo Huidobro

2007-12-10T12:09:00.000-06:00

Las caricias son arañazos de animal doméstico

Plumero

2007-12-04T13:51:00.000-06:00

Pude haberme equivocado otra vez y escribir la fecha del día anterior. Pero no lo hice, será que estoy reconociendo que las fechas son para postergar lo importante (y en ello cabe creer que el tiempo es esa lentitud insecticida, ese hervor de las estrellas) tanto como para querer que una situación ceda y algo ocurra con nosotros, en los parámetros de lo que uno siempre espera. Y es que en ese esperar es que le llega a uno la cobarde insuficiencia, a menos que se trate del exilio, ese inválido en el desierto del deseo.

El rumor dentro comienza a crecer. Se sabe que algo está por suceder, toda vez que el foco siga prendiendo y apagando dependiendo de la noche o el día, y nosotros sigamos gastándonos al frente de una computadora o una máquina de tejer, haciendo de cada día la esporádica muestra de que estamos vivos, un vivo placer que hace presencia como la mariposita que el otro día me dijiste o el regalo de los king's singers pitorreándose de Bach.

El tedio de la espera se hace soportable a consecuencia de un chamaco que atormenta una gallina, pienso que esa gallina puede ser el plumero de los sueños que el niño maleante, malandro, amenaza agitando su vara. Las plumas, en su libre caída, nos pasan con sus gorupos por la cara hasta que las vemos fijas, ondeando desaliñadamente en la alambrada de púas que evita que los caballos se salgan a terreno abierto.

cara a cara

2007-11-18T17:54:00.000-06:00

Estaba decidido. Allí, de frente, preguntó al espejo:

-Yo no tengo la autoridad moral para preguntarlo pero... ¿tienes autoridad moral para hablarme sobre moral?-

El espejo guardó un mortal silencio.

la mujer imaginaria

2007-11-18T17:41:00.000-06:00

Una vez que se ha entrado en el cuarto, lo que resta es la indefinible tendencia de tratar de encontrar caras en las paredes. Y entonces tratar de hacer malabares con los ojos hasta el hastío. A menudo se encuentran objetos de la más variada complexón entre estas fantásticas orografias impresas en la puntualidad de una grieta en la pared o la textura rugosa del acabado con que los cuartos fueron dejados la última vez que un albañil visitó el lugar. Es el caso de un vecino cercano al otro lado de la escalera, porque todos vivimos en el edificio y corremos por los pasillos conectados por esa escalera frondosa hecha de fierro: Una tarde la descubrió en un rincón cerca del escritorio. La encontró tan placenteramente bella que decidió guardarla para sí. Así que comenzó por dibujarle un contorno, una línea trazada al principio con cierto nerviosismo, por el lado del cachete. y siguió de frente con el ojo, que en la sombra de la noche insertada a través de la ventana, parecía uno muy furioso. Aún continúa creando su sueño. Mi vecino piensa que es una mujer hermosa la que aparece cada vez que una sombra le talla el cuerpo, él la mira y quizá necesita dibujarla para no olvidar. Quizá su mujer aparezca un día.

The end of love

2007-09-26T13:41:00.000-05:00

Por esas situaciones hacinadas, ese vértigo de vida chocarrera, puesta en labios y sexo de cada piel vertebrada; aquel efecto de luces, olores, y demás nos seduce con la idea de cometer el crímen de olvidar.

Un dolor parecido a una niña enterrada, de vez en cuando se aparece en esta locura blanca extendida por los poros. Punza, nos hace recurrir a una vieja estratagema: el grito.

Los ojos se hacen menos. Las manos se van. Desaparece el miedo, y la pregunta se suspende por unos instantes.

Queda un volver, incierto, oculto en un truco de ajedrez.

Debido a él, los secretos parecen nuevos otra vez, lustrosos, hacinados.

Puestos otra vez a amar, despechamos lo demás. Con el pretexto simple que mira desde el escalón del tiempo, sin sentir, sin regresar (aún desde el ahora).

¡Gelman qué haremos muertos, para poder niñar!.

voces

2007-09-16T18:57:00.002-05:00

Así sucede. porque la verdad, bueno no es que crea que las cosas se digan una sola vez y ya está, todo se ha dicho, como miel que se derrama y recorre la piel de la incierta y abrumada comunicación. Pero pasa un tiempo, en que las cosas se asientan y toman una nueva dimensión. los actos se llenan de palabras y las palabras se dibujan con paciencia en los terrenos ventosos de la noche, hasta desvanecer sus hilos, como hijos de la niebla. Y a cada paso ¡cómo tiemblan esos pies! Y yo necio en retratar fantasmas.

2007-09-16T18:57:00.000-05:00

Así sucede. Porque la verdad, bueno no es que crea que las cosas se digan de una sola vez y ya está, todo se ha dicho, hoy me he tomado mi café y el sol se ha ocultado. Pero es conocida la audacia con que se nos desparrama la realidad antes de que demos un solo paso en su alcance. Ahora mismo me veo con ternura porque se me ha olvidado que es lo que me trajo hasta aquí, casi como una contradicción, a escribir frente a un espacio, una coma, un silencio. Y es posible que ese sea el truco, afinar garganta, ensayar puntería, para luego sacar en cuentas que hay que volver a hacerlo.

De eso que llaman babosa

2007-09-03T23:43:00.000-05:00

Entonces llega una lentitud que se vuelve algo difícil de explicar. Algo sucede con las palabras que, pronto se hacen toscas, se ensanchan como un río profundo y se adieren a las paredes del cerebro que poco a poco se aloja en un costado de la ropa, se escurre por las hendiduras del cierre y cae en un hueco por debajo, llenándose de pelusa que es un problema despegar.

-cuantos años tienes-
-los sufcientes como para aprender a jugar, por favor no me dejen fuera, que quiero también brincar-

La última resistencia, luego un lento deponer el peso de la razón. Ahora sobreviene una locura que no conviene tratar porque kdiosdfñsdfjañdfdjf dfsñddijdfijña.

como a maría rita

2007-09-03T23:09:00.000-05:00

me estás dejando demasiado poco, demasiado loco. y ahora cómo gritar, si está todo atorado como un nudo en la garganta, nacido de las telas urdidas de tu afán, por dejarme tan loco, dando tan poco... que más pensar, con que temor arrivar, si en la espera de tanto tengo la necia costumbre de tan sólo esperar. y mejor porque lo sabes, mas, peor es que no estás, sino en el lado tibio del río, al que sabes que no he de llegar. por que tengo los brazos tan cortos, a causa de querer reventar. y ya lo sabes, habré de volver... hasta alguna parte, en la esquina de la gran ciudad, o en la tibia cobija del puente, a los que voluntariamente y con ese ánimo, siempre faltarás.

de esos tiempos emigrantes

2007-09-02T21:17:00.000-05:00

Enlodándose en este tema de lo que es cuestión de vida o muerte, y de lo que no, se me presenta ahora la oportunidad de referir una historia sobre un coquero.

Aparentemente uno desconoce las necedades hasta las que se puede ascender en un rápido parpadeo mientras se descubre que han sido demasiadas las palabras que han quedado atoradas en la garganta esperando coludirse con el sentido para poder comunicar, ensordecidas por esa viscocidad en la garganta media, que por supuesto es un monstruo.

Resulta pues que un buen día encontré caminando a la sombra de la tibia noche, a una mujer que tambien andaba con su paso de hombros de péndulo y estampa de marley.

No se espera impacientemente; primero se encuentra, se admira y luego sin saberlo se quiere más. Luego es que viene terca la impaciencia.

Parapetado en el rincón de mi cadera, esperaba que algo se dijese o fuese directo al grano, pero mi boca hacía circulos con los labios y el aire era desconsideradamente sofocante cuando se tocaba el tema que además era ya bastante poco claro para entonces.

Ella, ascendía desde el montaje mismo de las palabras en la cabeza y formaba bellas complicaciones lingüísticas sensuales que continuaban su viaje hasta la realidad y se reventaban como burbujas en mi naríz, a sabiendas de esa incalculable comunicación con señas, cognados y besos. Ya se sabe la obstinada manera que los hablantes del español tienen de cargarlo todo a cuenta de un portugués al que se supone naturalmente igual por un reflejo de la lengua cuando se la escucha... llegan sorpresas y vueltas de tuerca, entonces es que la gente se entiende mal, o demasiado bien, sólo que no se da cuenta de ello sino hasta pasados los minutos, las horas o los días.

20 años después de los sucedido y aún salgo con prisa de huir de mi, a torturarme los ojos y el pecho con el recuerdo vivo de esa incapacidad voraz de lo que no se enuncia (de lo que no se ensucia).

Una necesidad de los arrecifes y las bugambilias.

Amar es como querer ir a vivir en un cocotero, palmera o coquero. Para morir de lado, junto a la playa.

En un intento, las palabras salen despedidas por esa acostumbrada voz que cada mañana despierta nombrando alguna mundanidad inhumanamente feliz, o tratando de recobrar los sueños.

Uno no habla impunemente de lo que quiere decir y no se atreve, es por eso que la cuestión reviste un esquema de incongruencia. Comenzar a hacerlo requiere exorcizar algunos demonios de los que uno espera toda la vida que no desaparezcan. Y acercándose un poco más, quizá no sea más que la tosquedad con que uno aprende a hablar con uno mismo lo que nos impide hablar con los demás.

Ella regresa cada vez desde esa honda oquedad que es la memoria y me dibuja círculos en la cara.

E uma brincadera brothr¡

música pessoal

2007-08-06T12:38:00.000-05:00

Dejar la marca personal. La impronta de lo que uno quiere que suceda. es como cuando Laurita muerde la manzana, y le deja un pequenho cerrojito de azúcar. El árbol de Shambo es delicioso en gajos.

un pedazo de cinta.

2007-08-06T12:23:00.000-05:00

Una circunstancia loable la del mundo y sus ocultos engranajes. Ver la tierra desde arrriba, de las nubes; despegar dos veces en el mismo día y arremeter contra el Vodka grátis del mal servicio del avión, Llegar a Caracas con un dolor en la ingle, escuchar sólo historias de lo mal que se la pasa la gente lidiando con los procesos latrocínicos en plena calle, a dos tercios del corazón. Luego, tener confanza en los burócratas parece una locura. Al final del día lo que parece tener sentido es una carrera contra el tiempo para lo cual estoy esta noche aquí sentado en una banca de la terminal de oriente, con una libreta en la mano y la otra mano en el culo porque me han dicho varias historias de duendes que hacen maldades y árboles que comen elefantes que matan niços que comen pájaros, y hasta aquí me he encontrado con la suerte de no tener que lidiar con todo aquello. Dos tercios del viaje es pagado con un bilete que tengo oculto por miedo a que lo descubran en mi poder, el resto hay que cambiarlo y no existe ninguna casa de cambio en los alrededores de la terminal. Un estar atascado. luego un revolver los papeles para ver si algo se conmueve la persona de la ventanilla. Nada. Es esa misma persona que al día siguiente te vende un bolete con destino a no se donde y lo pagas creyéndote lo del cuento de que llegará a determinada hora y al final Nada, el camión no llega. Pagas una diferencia, por un viaje que no hiciste no por culpa tuya. En fin, de camino a Santa Elena. Ya veremos.

¿van a aumentar los gastos en infraestructura?

2007-07-18T15:36:00.000-05:00

De nuevo parece que las cosas apuntan hacia ese horizonte denso que cada mañana nos recuerda el sabor de la lenta rueda del tiempo. Las menudencias que aparecen en los periódicos, no son más algo que tranquilizan a pesar de su inagotable fuente de fantasía. Estupor, asombro, perplejidad (aunque también de indiferencia), son reacciones comunes ante noticias como la de este día en que cALDERÓn vendía como pan caliente la credibilidad en México ante los españoles con su presidente zAPATERo (es notable la similitud de sus nombres, 8 letras), prometiendo una reforma fiscal tendiente a invertir el 50 por ciento adicional de la recaudación en infraestructura, es decir de los que no evadan sus impuestos, pero claro, si "invertir en México es un buen negocio". No creo que esto sea nuevo, podríamos abrir un blog de quejas por edad para los que sufrieron políticas similares desde hace unos... no se , mucho tiempo, quizá... ¡ciento cincuenta años¡. Aunque pudieremos pensar que la vendimia de la semblanza de la economía mexicana a los sectores de telecomunicaciones, infraestructura, energía y al sector financiero españoles, no sería algo mezquino y mal intencionado, y que en la reforma fiscal las cosas van a cambiar; es casi un hecho el fenómeno contrario si se revisan las políticas (y los políticos) bajo las que están auspiciadas estas cosas parecidas a las ventas de garage. Y entonces el escepticismo se pregunta ¿por qué ese nacionalismo?, ¿quién gana a fin de cuentas con estas reformas fiscales? ¿cuál es el teatro esta vez? ¿por qué ahora?... más atole resbalando de los dedos regordetes hasta el rigor de la lengua que lo lame y traga como pan, atole y tamales de cada día, já-já-já, ojalá.

Hablando de educación

2007-07-08T23:20:00.000-05:00

Desafortunadamente algunos comentarios son dichos en un contexto amalgamado, quizá en un auto, camión o parada de taxis. Lo grato es que en ellos exista un radio que logre esa maravilla de la voz fantasmal. Quizá el que escuché esta tarde fue pronunciado por alguno de los asesores del expressidente fox (y la mala fortuna consiste en no saber quién lo dijo): “lo hemos repetido sin cansarnos, la educación es el fundamento por el que la nación debe empezar para mejorar. Pero hablar de educación puede sonar muy frío, hasta podría correr el riesgo de sonar académico”. Adiciones y restas, lo que queda de este pequeño fragmento nos conduce a imaginar la manera en que son llevadas las riendas de lo que llamamos nuestro sistema educativo, desde sus espacios cotidianos y locales hasta los largos procesos a los que atiende la dinámica manifiesta del fluir chafaldránico del mundo.

Nuestra civilización progresa.

2007-07-08T11:51:00.000-05:00

Esta mañana llegó a mi correo una información de Villahermosa, se trata del caso del hijo violado de una trabajadora al servicio de un pendejo ejecutor de esa inexpugnable barbaridad. Como el caso es imposible de corroborar dadas las circunstancias que se mencionan, el amable lector podrá sacar sus propias conclusiones.

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SI NO SE PUEDE QUEMAR EN UNA HOGUERA, MÍNIMO POR INTERNET. . MALDITO INFLUYENTE

El 13 de febrero del año 2004, el pequeño Heriberto Gómez Santiago de apenas 6 años de edad, fue llevado por su madre Verónica Santiago Méndez a Urgencias del Hospital Juan Graham Casassus en la ciudad de Villahermosa Tabasco. El niño sangraba del área genital-anal, aparte de tener numerosos golpes en distintas partes del cuerpo, requirió de sutura para cerrar la herida en el área anal y cerca de once puntos en la parte trasera de la cabeza, además en el pómulo izquierdo por una herida provocada por un fuerte golpe con una pistola (el ojo cerrado). Heriberto y su madre, la Señora Verónica Santiago Méndez son indígenas originarios de Tapilula en el Estado de Chiapas, ella es viuda. La señora de 25 años de edad tenía dos meses que trabajaba en Villahermosa como sirvienta en una casa residencial Real del Sur. Ese viernes por la tarde a la señora la mandaron a un centro comercial que está cerca de la casa y dejó al pequeño Heriberto en el cuarto de servidumbre que tenía asignado en la casa de su patrón. El dueño de la casa con short y sin camisa feliz gritaba en su cuarto con la música en alto. Cuando Verónica regresó 2 horas más tarde encontró a su hijo llorando y sangrando escondido debajo de la cama, vistiendo sólo una camiseta, ensangrentado, aterrado, con la mirada extraviada, sin poder hablar y temblando. Llena de pánico la señora al revisarlo descubrió que el pequeño Heriberto estaba muy golpeado en su cabeza y sangraba, la pobre mujer llorando de pena inmediatamente salió de la casa con el pequeño en brazos y como pudo lo llevó en taxi al hospital Juan Graham Casasus. Horas después de haber sido atendido, el niño contó al psicólogo Fredy Pérez que el patrón en short (se supone que borracho, y drogado) había entrado a la habitación pocos minutos después de que su mamá había salido, le empezó a tocar en sus genitales y a besarlos. Como se resistió, entonces el patrón sacó una pistola grande de atrás del short y le dio una tremenda golpiza. Horas después, estando en el hospital se presentó el patrón con su mamá (la señora Griselda), su hermana (doña Luisa) y algunas otras personas influyentes, hablaron con el director del hospital, el doctor Azuara y el doctor Fernando Mayans, todos los reportes médicos fueron arrancados se presume que se sobornó y amenazó al médico residente de guardia, ahora ya no está en dicho hospital, se dice que lo mandaron a estudiar una especialidad a Salamanca España. La mamá y el pequeño Heriberto fueron obligados a retirarse y llevados a recoger sus pocas pertenencias a la casa del patrón, quien les decía que 'no había pasado nada, que mejor se fueran a su tierra y que no regresaran a la ciudad'. Luego fueron llevados a la estación de camiones de segunda en la ciudad de Teapa, Tabasco y enviados de regreso a Tapilula, Chiapas. El niño en el camino comenzó a sangrar de nuevo, tuvo que ser recogido por una ambulancia, a su llegada a Tapilula le prestaron los primeros auxilios y llevado a un hospital en la ciudad de Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, y tratado de urgencia. El causante de esta abominable agresión fue el 'distinguido' dueño del periódico Diario Olmeca José Antenor Ancona Rodríguez (el de la foto) con oficinas en face='Courier New'>El motivo de este correo es enterar a la brevedad y mayor cantidad posible de personas sobre este criminal inhumano para que por lo menos pague una condena moral por lo que realizó, podemos hacer saber a este individuo que no puede realizar este tipo de cosas y salirse con la suya. Todo el pueblo de México debe de saber que los chiapanecos daremos la pelea y demostraremos a esta lacra de la sociedad nacional que su dinero no va a ocultar el daño que le hizo al pequeño Heriberto y a muchos otros niños, y que en México no hay cabida para depravados sexuales como el dueño del Diario Olmeca José Antenor Ancona Rodríguez. Por favor copia el texto y trasmítelo a todos tus amigos como un acto de justicia, que todos tengan conocimiento de la clase de persona que es uno de los dueños de los periódicos de Tabasco New" size=2>No dejen impune este crimen, no dejes que un pederasta siga violando niños nada más porque le sobra el dinero y las influencias para vivir en la impunidad, no dejes impune el crimen cometido en contra del pequeño Heriberto quien esta en este centro siendo tratado por psicólogos, un niño al que le fue destruida su vida por un desgraciado como José Antenor Ancona Rodríguez. Lic. Jessica Dominga Contreras Ruiz Comité de Derechos Humanos 'San Francisco de Asís' Centro de apoyo de Comitán de las Flores Estado de Chiapas, México Tel. 01 (81) 8154-6014NEMI ZAN IHUIYAN, NEMI ZAN ICEMELIA.Nezahualcóyotl.
LILIANA A. URIBE

cuando nadie contesta el teléfono

2007-06-26T23:46:00.001-05:00

No se obtiene respuesta.

Quizá por una falta grave a la duda, exigimos satisfacción al silencio (denso, caudaloso, hondo).
Y no se obtiene respuesta.

En la garganta crece un aliento suspendido, ese suspenso alimentado por sueños procurados de soslayo y aceitados engranajes desconocidos.

Aún así no hay respuesta. Y tal vez gracias a ese delirio quedan siempre las preguntas oscuras, bellas, emergentes, fronterizas.

Justo Eso

2007-06-26T23:29:00.000-05:00

A Sandra Luz

Dos latidos

Primero regresó la memoria... !zas!

Detrás como la misma moneda de arena,

la palabra hecha imágen, sonido y alma.

2007-06-20T15:59:00.000-05:00

el asunto es la incredulidad. el beneficio de la duda. pero será necesario darnos crédito asumiendo que tenemos por respuesta una tabla garabateada con las inscripciones E=Mc2... quizá.

La espuma del aguamiel

2007-06-16T23:30:00.000-05:00

Repartida por toda la hondura de la jícara como un aliento en una vida. Espesura brava de un tiempo sin palafrén, eferbesce con esa sucia desnudez revestida por hilos de moscos y de abejas. Su dulzura deja apenas grabada su natural acidez en la memoria de la lengua: R Sei.

Los motivos del Peter Parker

2007-05-20T16:30:00.000-05:00

La noche los combinó en sus colores.

Un destierro redondo del país natal al país natal.
Nada grave otra vez.

Lo que siguió fue una caminata por la noche, luego de salir hosco y gastado de aquella casa blanca de dos plantas y demasiado "psycho". Después el camellón a oscuras con oscilaciones entre amarillo y verde.

Cruzado el puente. Andado la calle principal, fumado el último cigarro; la casa esplendió con un brillo como de ola nocturna y ella, encapuchada, abrió la puerta. Estaba sola. De nuevo terreno familiar, pero, ella allí en la puerta, esperando cerrarla y entrar, sus ojos, su olor; se hacía cada vez más difícil conceder crédito a lo conocido, como si se aplicara una película a los ojos, una película roja.

Caminaba a la cocina para llenar un vaso con agua escaleras abajo, la mirada en el suelo, luego: la alfombra y al final un espacio "libre" entre el librero y la pared. Uno de los varios sonidos del insomnio se filtró desde ese lugar: estuve unos segundos tratando de entender el bultito alado que ebullía con desesperación. Primero un horror injustificado se mezcló con la sorpresa; luego, una incapacidad en el ojo y al final un acercarse al suelo con la cara. Un insecto alado enredado con pelusa trataba de escapar desde el rincón más bajo (en donde se movía Capone). Había caído, quizá decidiosamente, en la seda de una araña.

El drama: una araña en el pecho del insecto y luego en su cabeza, apretando fuerte las alas, deslizandose por un costado y bajando de regreso a su punto inicial. Entonces recae la mirada en un personaje que hasta entonces habitó en la periferia, girando alrededor de un barco de juguete (cualquier caminante pudo haberse percatado de su desesperación).

- Quizá están ciegos, dijo ella con aire indiferente.-

- Es posible, respondí percatándome que no estaba solo.-

- Sí, porque andan dando vueltas y chocan con todo.-

- Y si lo salvamos...-

- Mm, usted.-

Tomé una hojita de papel e intenté separar el moscón de su atadura. En vano, así que decidí matarlo.

- Me lo gano por meterme donde no me llaman. Cómo me gusta el drama.- Me apresuré a justificar.

- No sé, igual yo los iba a matar cuando andaban allá arriba, encima de las repisas.-

- Bueno habrían muerto más rápido. Por eso la naturaleza es...

- Que bueno que existen las arañas.-

- ...sabia.-

- No deberíamos quizá intervenir en los procesos insécticos... Dije siguiéndome con cautela.-

- Sí, bueno - entonces esbozó una sonrisa leve -, si todos fueran como usted, ya nos habrían comido los gusanos.

otra ENTRADA

2007-05-14T23:53:00.000-05:00

2007-05-13T20:57:00.000-05:00

A propósito, qué sentido tiene hacer un blog puramente pensado para descubrir, luego de unos minutos que se sigue sin tener la más mínima idea del porqué se lo hizo y de si alguien lo leerá. Creo que la emoción de mi hermano al descubrir que el paracaídas y la ropa de su muñeco pueden quitarse del pulcro cuerpecito caucásico dueño de una pasmosa sonrisa e imaginar que puede caer vertiginosamente de un avión en lo alto olvidándose de su paracaídas es de una coincidente manera, cercana a la mía al iniciar este asunto de las lecturas colectivas, esa marañería de promesas y acusaciones enroladas en el no poco frecuente acontecimiento, decorativo o no, de proximidad entre los seres humanos.

Entonces aparece esta juntura que provoca la cascada (una retacería luego de otra), casi seducida por una línea que cae a pique y al rato se hace curva y se enconcha en lo que antes parecía real, ensimismada por un instante pleno de fascinación por uno al que afanosamente llamamos "The other", "El otro", "Ese culero"... que se sabe.

Es quizá por esa sutil razón que se convierta en un atrevimiento el clamar ahora por paracaidistas indiscriminadamente; sobre todo después de los mil doscientos metros que todavía quedan empecinadamente entre la tierra y este cuerpo que baja, como si de pronto los contrapesos arroparan esperanzadamente un ideal de decadencia compartido con que encarar su enemistad con la ingravidez y esta se volviera de pronto hacia el suelo, buscando entender su propia manía, quizá algun gesto en el rompecabezas que viéndose mas grave terminare por convencerle momentáneamente, quizá esa hoja seca que cae sobre la acera caliente derramada, porque esas hojas se derraman, por uno de los autos que camina por ahí.

El cuarto, ya limpio; la computadora, ya caliente y el soplo pesado de la certidumbre que causa escribir cosas que no tienen que ver necesariamente con una verdad sino con una bolsa que está destinada a parar caidas, o en suma, atenuar las consecuencias. ¿Será que no quiero pagar mi boleto por entrar al circo?